Musik
Neue Songs, Singles und Alben — frisch aus der Schnappnot-Werkstatt.
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Niemand wollte den hintersten Platz im Festzelt, dort wo die Plane feucht bleibt und die Lüftung nach Fritteuse riecht. Genau dort stand am Sonntag der Militaria-Tisch: Blechhelme in einem Bananenkarton, Orden auf grünem Filz, ausgebeulte Patronenhülsen, in denen jemand Trockenblumen arrangiert hatte. Dreihundert Leute schoben sich durch die Gänge und griffen im Vorbeigehen danach wie nach Kaffeetassen.
Schnappnot kam erst um vier, als Helfer für die Stromkabel, mit Kabelbrücken unterm Arm. „Die Traverse krieg ich allein hoch", sagte er laut, stemmte sich dagegen und kippte den Bananenkarton um.
Die Helme rollten scheppernd durch den Gang, ein Kind setzte sich einen auf und lachte. Schnappnot kniete zwischen Turnschuhen und sammelte ein. Das Zeug war schwerer als erwartet, kalt, roch nach Rost und altem Öl, und mit jedem Stück in seiner Hand wurde sein Brummen lauter und störrischer, bis daraus ein Satz wurde, den er beim Weiterarbeiten nicht mehr loswurde.
Den letzten Helm behielt er in der Hand, und ob er ihn zurücklegte oder mitnahm, sah in dem Gedränge keiner.
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