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Neue Songs, Singles und Alben — frisch aus der Schnappnot-Werkstatt.
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Der Ventilator lief seit dem Vormittag und schob nur lauwarme Luft von der Balkontür in die Küche. Schnappnots Hemd klebte am Rücken, unten flimmerte der Asphalt.
Also kapitulierte er freundlich: Limo aus dem Kühlschrank, Flipflops, Liegestuhl in den halben Schatten des Hinterhofs.
Zwei Balkone weiter schimpfte die alte Nachbarin über das Wetter, und zwar in den Ausrufen ihrer Großmutter — erst einer mit einer Palme darin, dann einer mit einer Waldfee. Schnappnot lachte so laut, dass sie zurücklachte und ihm zurief, er solle gefälligst tanzen statt zu liegen.
Er stand auf und merkte beim Gehen, was die Hitze aus ihm machte: Schritt, Pause, Schritt. Kein Stolpern, ein Takt — genau der schleppende aus seinen Reggae-Platten. Wer langsam genug geht, dachte er, den kann die Sonne nicht mehr ärgern.
Abends hängte er die Ausrufe der Nachbarin über diesen Takt, stellte das Zugeständnis ans Schwitzen neben die Weigerung, schlechte Laune zu kriegen, und ließ dazwischen die Sprache in Kinderquatsch zerfallen. Zum Denken war es zu warm, zum Grinsen genau richtig.
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